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Participar de uma oficina literária é mais do que aprimorar habilidades de escrita. É  habitar o espaço do acolhimento, de trocas e estímulos entre pessoas que, como eu, querem desenvolver sua expressão, sua fala. Há liberdade e segurança para abordar qualquer assunto, sem medo de julgamentos ou críticas. Na oficina sinto minha voz, sinto que me ouvem. Muito peso é descartado e espaços se abrem para o novo. O convívio com mestre e companheiros motiva e frutifica. Não estou em busca de dinheiro ou fama, mas de satisfação e plenitude — sentir minha vida pulsando com o ato de criar. Somos escritores em crescimento compartilhando a mesma viagem: a da…

Se pudesses, conversarias com ela. Sugeririas temas, farias observações que talvez lhe dessem coragem. Mas nasceste para abrigar, viver calada. És silêncio e memória. Conheces bem o que ela guarda e o que ela teme mostrar. Vês quando ela te abre, lê um trecho antigo e fecha rápido, como se fugisse de si mesma. Teu medo maior é que ela decida se livrar de tudo, fazer uma faxina, te esvaziar, rasgar ou queimar cada página. Mas, de que vale um bom texto sem leitura? Não é para ti que ela produz. És pouco. A voz dela precisa sair, gritar no mundo. Lembras daquele poema que ela dedicou a uma amiga…

INTEIRA Porta destrancada. Que bom.  Mostro o boletim — tudo nota dez. Ela vai gostar. Tem que gostar. Entro. O chão range.  Ela não levanta os olhos.   Lá dentro era escuro, não de luz — de atenção.  Ela está de cara fechada. Melhor ir para o quarto.  Jogo a mochila  no chão. Um barulho pequeno.  Nada. Na escola eu era excelente. Hoje sei por quê.  Cadernos impecáveis. Letra redonda. Respostas completas. Me viam. Seguro o boletim com cuidado. Não pode amassar. — É para assinar. Ela o olha. Assina. Devolve.  — Não fizeste mais que tua obrigação. Frase seca. Sem abraço.  Meus irmãos entram correndo. Ela pergunta se estão com…

Desde bem pequena me apaixonei pelas letras. Caladas, eram movimento e leveza. Rabiscos mágicos, em folhas e folhas, embalavam minhas mãos.  Durezas perdiam arestas. O silêncio falava alto em mim, e me bastava.   Eu as regia, elas obedeciam. Se transformaram em sílabas, palavras, frases. Falaram comigo! Monotonia? Não mais. Eram o brilho intenso do meu quarto. Criei personagens, diálogos sobre o que era meu  — e eu ainda não sabia.  Até confidências eu fiz!  Durante muito tempo tive saudades das minhas vogais com cedilha, consoantes com acento circunflexo… Mas, o sentido se impôs.  Aceitei. Respeitei.  Ágeis, se juntavam em frases para serem lidas, ouvidas e entendidas. Minha brincadeira passou a…

– Uma homenagem à inesquecível Rita Lee – — Bem! Onde cê tá?! — Na cozinha!  — Sonhei com a Rita Lee! Foi o maior barato. — Nossa! Você só fala em Rita Lee, parece disco enguiçado.  — Segura o ciúme, gatinha… Vai fazer greve de fome?  — Lá vem você com bobagem. E o sonho? — Ah! Muito bom. Ela chegou sorrindo, aquele jeitão dela, o cabelo vermelho — não, não foi na época do cabelo vermelho, foi antes, o cabelo natural.  — Quando ela era jovem, e já incomodava todo mundo.  — Para com isso… Ela veio cantarolando meu bem você me dá água na boca. Uau, arrepiei! …

— Novato, arrume a loja. Pilha de vendas, lixo e rodízio. Nada de sentimentalismo. — Ih, um Autran Dourado! A barca dos homens… Partida sem volta, destino incerto.             Últimos lugares. — Isso. Vendas. — E esse Sabino? O homem nu. — Produto puro. Zero disfarces. — Nada a esconder. Só verdade crua. — Transparência total. Produto sem embalagem. — Esse é meu. Minha cara. — A cidade vazia… — Desconto de 100%. Solidão incluída. — Melhor: compre espaços, leve solidão grátis. — E esse aqui, Morro do isolamento? Velho, mas funciona. — Apartamentos exclusivos. Vizinhos? Nenhum. — Vista panorâmica. Preço: silêncio eterno. — O…